«Здравствуйте, Ольга. Ты меня не знаешь, но я — муж твоей сестры Тамары. Да, у тебя была сестра. Тамара погибла через полгода после того, как у тебя появился ребёнок. Автокатастрофа. Ты пропала, когда тебе было два года. Родители искали тебя, но безуспешно. Они умерли, так и не узнав, что с тобой произошло. А Тамара не сдавалась. Двадцать лет она искала тебя и в конце концов нашла — узнала, где ты живёшь, кто твой муж. Но когда собиралась к тебе ехать, случилась авария. Я остался один с нашим сыном на руках. Я не смог, понимаешь? Не смог быть отцом. Струсил. Тамара всегда была сильнее меня. Я привёз мальчика к тебе, потому что знал — ты поймёшь. Ты его родная тётя. В его жилах течёт та же кровь, что и в тебе. Прости меня. И прости Тамару — она хотела прийти к тебе раньше, рассказать всю правду. Но не успела. Владимир.»
Ольга опустилась на скамейку и прижала руки к груди. Ей не хватало воздуха. Дом, дорога, лес — всё закружилось перед глазами.
Данила. Её Данила. Сын её сестры. Сестры, о которой она даже не подозревала. Игорь нашёл её неподвижной, сидящей с письмом в руках. Выслушав, он сел рядом и крепко обнял её за плечи. — Значит, он всё-таки твоя кровь, — произнёс он тихо. — Я всегда это чувствовал.
— Почему он просто ушёл? Почему отдал ребёнка и исчез? — голос Ольги дрожал от напряжения.
— Не каждому дано быть родителем, — сказал Игорь, беря в руки фотографию. — Она красивая. Как ты.
В душе Ольги бушевал вихрь чувств: боль от утраты, о которой она не подозревала до этого момента, гнев на человека, лишившего её возможности узнать о сестре раньше, и странное облегчение.
Теперь она понимала, почему так сильно полюбила Данилу с первого взгляда. Почему между ними всегда существовала невидимая связь.
Почему он во сне звал Тамару — свою настоящую мать.
Когда Ольга с Игорем тихо вошли в полутёмный актовый зал, литературный вечер уже был в разгаре.
Данила стоял в луче света — высокий, уверенный, его взгляд устремлялся далеко за головы слушателей.
Глубокий, окрепший голос наполнял зал рассказом о мальчике, который ищет своё настоящее имя.
Ольга не смогла сдержать слёз, появившихся в уголках глаз. Вот он — кровь её сестры, её племянник, её ребёнок. Всё в одном лице.
Позже они оказались в уютном кафе через дорогу. Данила, жестикулируя, рассказывал о преподавателях, новых идеях для текстов и предстоящей московской конференции, куда его пригласили из десятка претендентов.
— Хочу тебе кое-что подарить, — Ольга достала из сумки маленькую бархатную коробочку. На ладони блестела серебряная цепочка с медальоном. — Носи её. Она принесёт удачу.
— Отличная вещь, — улыбнувшись, проверил застёжку Данила и надел цепочку на шею. — Спасибо, это много для меня значит.
Ольга всматривалась в его черты — те же, что были у женщины на пожелтевшей фотографии: такое же сияние в глазах, такая же непоколебимая воля. — Как же ты вырос, — прошептала едва слышно. — В тебе течёт сильная кровь.
Данила удивлённо поднял брови, но не стал задавать вопросов.
— Я знаю, — ответил он просто.
Через неделю они провожали его на конференцию.
Вокзал гудел от шума, объявлений и суеты. Данила уже поднялся на ступеньку вагона, но обернулся и крепко обнял родителей.
— Скоро вернусь. С премией, — подмигнул он.
Ольга стояла на перроне, пока поезд не исчез из виду. В кармане лежало письмо — ключ к прошлому, о котором она никогда не знала.
На её лице играли одновременно слёзы и улыбка.
Она сделала всё правильно.
Игорь подошёл, молча взял её за руку, и они медленно направились к выходу. Впереди их ждал долгий вечер, чашка горячего чая и беседы — обо всём и ни о чём.
Об их сыне, которого судьба подарила им через окно старой машины в тот дождливый осенний вечер.
ГРИВНЫ