После почти пяти лет за решёткой он оказался здесь.
Кладбище раскинулось необъятным полем. Плиты выстраивались в бесконечные ряды, уходя куда-то за горизонт. Он медленно двигался между ними почти полчаса, всматриваясь в каждую надпись. Но нужного имени так и не находил — вокруг были лишь чужие фамилии, незнакомые даты, оборванные чужие судьбы.
Из кармана он вынул смятый листок: участок, ряд, номер захоронения. Чернила расплылись, буквы перекосились, будто записывали всё в спешке.
Он прошёл вдоль указанного ряда — безрезультатно. Вернулся к началу, проверил ещё раз — снова ничего.
Спустя какое-то время он заметил сторожа — пожилого мужчину в поношенной куртке и резиновых сапогах.
— Извините… — голос предательски дрогнул. — Я ищу могилу. Вот фамилия. И документ. Не подскажете?
Сторож взял листок, прищурился, вглядываясь в строчки, затем неторопливо кивнул:
— А-а… да, припоминаю. Девушку эту хоронили. Имя редкое, сразу запомнил. Пойдём.
Он направился к другому участку — совсем не к тому, что значился в бумагах. Остановившись, сторож указал рукой:
— Вот. Здесь она.
Сказав это, он развернулся и медленно пошёл прочь, оставив его наедине с могилой.