В понедельник утром, когда город только начинал оживать, Ольга стояла на одесской платформе, сжимая в руках небольшой чемодан.
Поезд до Винницы уже опаздывал на двадцать минут, и немногие пассажиры с беспокойством бросали взгляды на расписание.
Она вдыхала смесь ароматов кофе и железа, стараясь не возвращаться мыслями к вчерашнему разговору с дочерью: «Мама, тебе нужно выйти из дома. Просто поезжай куда-нибудь, пусть даже ненадолго».
«А вдруг я зря решила уехать? Что я там смогу найти?» — мелькнула мысль, но Ольга крепко сжала ручку чемодана.
Её желание было не убежать от кого-то, а найти покой внутри себя.
В этот момент рядом возник мужчина около сорока пяти лет в тёмно-синем пальто с дорожной сумкой.
Он внимательно взглянул на Ольгу и спросил: — Простите, вы не подскажете, этот поезд точно в Винницу идёт? На табло какая-то путаница.
— Да, — ответила она, — но, кажется, он задерживается. Я тоже жду.
Мужчина улыбнулся и, не дожидаясь приглашения, присел на скамейку рядом.