«Как вы могли?» — дрожал голос Ольги, когда она осознала, что её деньги просто забрали как свои

Иллюзия родной любви сжалась, оставив пустоту.

В секонд-хенде примеряла одежду. — Да ты и дурочка, — фыркнула Тамара Сергеевна. — Надо было замуж выходить, а не мечтать о квартирах.

Посмотри на Ленку Соколову — двоих детей родила, муж дом построил.

А ты всё сама, сама.

В груди что-то сжалось и порвалось.

Ольга осознала: они не украли деньги.

Они просто забрали то, что считали своим по праву.

И самое страшное — не видели в этом ничего предосудительного. *** Ольга опустилась на табурет.

Ноги отказывались держать.

Тамара Сергеевна уже достала телефон и листала фотографии. — Смотри, какая веранда!

Застеклённая, с отоплением.

А участок — десять соток, представляешь?

На экране мелькали снимки: белый дом с красной крышей, клумбы, теплица.

Игорь Михайлович приблизился, тыкал пальцем в экран. — Вот тут я грядки разметил.

Посажу помидоры, огурцы.

Свои овощи будут, экологически чистые.

Они улыбались.

Довольные, счастливые.

Словно не замечали, что дочь сидит напротив, бледная как полотно. «Лучше бы они украли чужие», — промелькнула мысль.

От чужих можно защититься.

Поставить сигнализацию, сменить замки, обратиться в полицию.

А от своих?

От родной матери, которая качала тебя по ночам?

От отца, который учил кататься на велосипеде? — …и баню построим, — продолжала мать. — Серёжа уже договорился с бригадой.

Волна злости нахлынула, обожгла изнутри грудь.

Но быстро ушла, оставив пустоту.

Безысходность.

Как в детстве, когда мать выбросила её любимую куклу — «уже взрослая, хватит ерундой заниматься».

Ольга смотрела на родителей и понимала: они чужие.

Всегда были чужими.

Просто она не хотела этого признавать. *** Ольга поднялась, слегка пошатываясь.

Ключи звякнули в кармане. — Куда собрался? — спросила мать, не отрываясь от телефона. — Я ещё баню не показала. — Домой. — Какой ещё домой?

Обедать будешь?

Я котлеты приготовила, твои любимые.

Ольга натянула куртку, не глядя на них.

Руки дрожали, пуговица никак не попадала в петлю. — Обиделась, что ли? — фыркнул отец. — Вечно ты надуваешься.

Как маленькая, честное слово.

Она вышла, не прощаясь.

Хлопнула дверью.

В маршрутке было душно, пахло бензином.

Ольга прижалась лбом к холодному стеклу.

Продолжение статьи

Бонжур Гламур