Бас с крыши фешенебельного парижского отеля ритмично отзывался в тёплой летней ночи, сливаясь с мелодичным звоном бокалов и гулом самодовольных бесед. На просторной террасе престижного Hôtel Montclair, возвышающейся над городом, собралась элита — отмечали день рождения Виктории. Атмосфера излучала исключительность и надменность.
Под светом гирлянд струились переливы шёлковых нарядов. Смокинги сияли в отблесках луны. Воздух был насыщен густым ароматом дорогих духов.
Среди этой безупречно отполированной публики почти незаметно двигалась фигура девушки — тихая, словно растворённая в толпе.
Леся, двадцати трёх лет. Скромная чёрная рубашка, белый фартук и поношенные кеды. В обеих руках она держала поднос с шампанским — запястья ныли после второй смены подряд. Но отказываться от работы было нельзя: стоимость лекарств для матери резко подскочила, а тесная квартирка в Броварах всё сильнее давила на плечи.
Она старалась не поднимать взгляд, сосредотачиваясь на дыхании и ритме шагов — так ей удавалось сохранять спокойствие.
Тишина внутри. Незаметность. Чёткое выполнение обязанностей.
Но оставаться невидимой удалось недолго.
На её пути возникла группа девушек в безупречных нарядах. Впереди стояла высокая блондинка в платье Dior, стоимость которого превышала годовой доход Леси. Её взгляд скользнул по официантке с холодной насмешкой.
Виктория.