— Это называется баглама. Дедушка пытался меня научить играть, но у меня не выходит.
— А чему вас учили в детстве?
— Не мечтать, — вдруг вырвалось у неё.
— Плохие наставники.
Она рассмеялась, а потом неожиданно заплакала. Слёзы сами потекли по щекам, и она не могла их остановить. Марат молчал, лишь крепко сжал её руку.
— Прости, — всхлипнула она. — Не понимаю, что со мной происходит.
— Это хорошо. Слёзы очищают душу от грязи.
Следующие дни казались сном. Каждый рассвет Марат приезжал за ней, и они вместе исследовали побережье. Он показывал места, о которых не упоминали в путеводителях.
Уютные бухточки с прозрачной водой, пещеры в скалах, рынки, где торгуют пряностями и коврами.
Но главное — он действительно общался с ней. Откровенно рассказывал о страхе старения в деревне, о своих планах открыть туристическую компанию, о книгах, которые читает вечером. О разводе год назад.
— Жена мечтала о детях, а я… — он замолчал.
— Я не был готов. Испытывал страх перед ответственностью. Сейчас жалею.
— А сейчас вы готовы?
— Не знаю. А вы? Хотели детей?
— Хотела. Очень. — Оксана смотрела на волны.
— Но не сложилось. Игорь говорил, что время ещё есть, потом родим. А потом время ушло.
— Время не уходит. Оно всегда с нами, пока мы живы.
Эти слова что-то меняли в ней. Его взгляд был полон восхищения, и она начала верить, что действительно прекрасна.
В последний вечер перед отъездом Марат привёл её в небольшой ресторанчик у моря. Столы стояли прямо на песке, пламя свечи колыхалось от ветра.
— Мне не хочется, чтобы вы уезжали, — сказал он, когда им принесли вино.
— Мне тоже.
— Тогда оставайтесь.
Оксана застыла с бокалом у губ.
— Что?
— Останьтесь. Я серьёзно. — Он наклонился к ней через стол.
— Разведитесь с мужем и оставайтесь.
— Мы снимем квартиру, я подыщу вам работу…
— Жизнь здесь иная, понимаете? Люди здесь живут ради счастья, а не ради денег.
— Марат, это безумие…
— А что плохого в безумии? Вы рассказывали о своей жизни в Киеве.
— Работа, которую ненавидишь. Муж, которого больше не любишь. Дом, где ты одна.
— Вот и есть безумие — продолжать жить так.
Он сжал её руки в своих.
— Оксана, я никогда не говорил таких слов женщине.
— Но с вами… с вами я чувствую себя счастливой. Как будто нашёл то, что долго искал.
Она смотрела на его лицо в свете свечи и осознавала, что он говорит правду. И что она тоже влюбилась в него. Несмотря на разум, страхи и всё остальное.
— Дайте мне время, — прошептала она.
— Время есть. Всё время мира.
Они целовались под звёздами, и Оксана ощущала, как возвращается к жизни. Как будто её тело, забывшее наслаждение, вдруг вспомнило.
***
Киев встретил её дождём и мрачным небом. В аэропорту толпились усталые люди, таксисты ругались. Игорь опоздал на полчаса.
— Самолёт задержался? — спросил он, целуя её в щёку.
— Нет. Ты опоздал.
— Да пробки, Тамарочка. Прости.
По дороге домой он рассказывал новости. Кто получил повышение, что показывали по ТВ, какие проблемы с дренажем на даче.
Оксана слушала и чувствовала, как накатывает тоска. Серая, липкая, знакомая.
Дома пахло затхлостью. Игорь включил телевизор, достал пиво.
— Ну как там, на курорте? Дорого, наверное?
— Нормально.
— А люди какие?
— Разные.
Она прошла в спальню, легла на кровать и достала телефон. Марат прислал фотографию заката и написал: «Скучаю. Думаете о моём предложении?»
Она смотрела на фото, вспоминая запах моря, тепло его рук, его смех. А за стеной Игорь переключал каналы и изредка комментировал новости.
Два мира. Две жизни. И ей предстояло выбрать.
***
Месяц она мучилась. Марат писал каждый день. Рассказывал о работе, присылал фотографии, напоминал о своих чувствах. «Любимая, когда вы решитесь? Здесь осень, но всё ещё тепло. Представляю, как мы гуляем по набережной…»
И в Киеве наступила осень — дождливая, промозглая. Оксана ходила на работу, готовила ужины, смотрела телевизор с мужем. И каждый день думала о Марате.
— Ты какая-то странная после отпуска, — однажды сказал Игорь.
— Витамина D не хватает, наверное?
— Игорь, нам нужно поговорить.
— О чём?
— О нас.
Он нахмурился, как всегда, когда речь заходила о чувствах.
— Что опять не так?