Он нахмурился, как обычно, когда речь заходила о чувствах. — Что опять не так?
— Всё не так. — Она села напротив него. — Мы не живём, Игорь. Мы просто существуем.
— Тамара, не начинай свои рассуждения. У меня был тяжёлый день.
— У тебя всегда тяжёлый день! Вот уже пятнадцать лет подряд у тебя ничего не меняется!
— А что не так? Деньги есть, квартира есть, дача есть…
— А любви нет.
Слово повисло в воздухе. Игорь отложил пульт.
— Любовь… Тамара, нам больше сорока лет. Какая любовь?
— Именно об этом я и говорю. — Она поднялась. — Я хочу развестись.
— Что?! — Он вскочил так резко, что опрокинул банку с пивом. — Что ты говоришь?
— То, что думаю уже полгода. Мы стали чужими, Игорь.
— Да что с тобой происходит? Климакс, что ли?
— Не притворяйся, что это для тебя неожиданность. Когда ты в последний раз желал меня? Когда мы последний раз разговаривали не о бытовых проблемах?
Игорь молчал, потому что она говорила правду.
— И что теперь? — спросил он наконец. — Ты будешь одна страдать?
— Нет, я не останусь одна.
— А… — Его лицо изменилось. — Там, в Коблево… я встретила
— Что…! — Он ударил кулаком по столу.
— Я же говорил — не делай глупостей!
— Это не глупость. Это любовь.
— Любовь! К коблевцу! Он тебе, наверное, золотые горы обещал?
— Он предложил мне жить. По-настоящему жить.
— А я что, не человек? Пятнадцать лет ради тебя трудился!
— Ради меня? Или ради себя?
Они кричали друг на друга до глубокой ночи. Игорь называл её дурой, она – эгоистом. Вспоминали старые обиды, произносили слова, которые невозможно забыть.
А потом он произнёс то, что перевернуло всё:
— Знаешь что, Тамарочка? Мне тоже надоело. У меня есть женщина во Львове. Мы встречаемся уже два года.
Оксана побледнела.
— Что?
— Наташа. Она работает в том же банке. Молодая, красивая… И не пилит мне мозги каждый вечер.
— Два года? — У неё пересохло в горле.
— Ага. И знаешь, что самое забавное? Я думал, что ты знаешь. И делала вид, что не знаешь, потому что тебе так удобнее.
— Удобнее?..
— Да. Муж есть, деньги на счёт переводит, а ты свободна и живёшь как хочешь.
Мир пошатнулся. Всё это время она мучилась совестью из-за Марата, а муж спокойно изменял ей.
— Значит, мы оба…
— Оба. — Игорь опустился на диван и спокойно произнёс:
— Наверное, это честно.
— Честно, — эхом повторила она.
И удивительно, что ревности не возникло. Было лишь чувство усталости и некоторое облегчение.
— Разводимся? — спросила она.
— Разводимся.
Оформление развода заняло три месяца. Все эти дни Оксана переписывалась с Маратом, строила планы, покупала турецкий разговорник. Он присылал фотографии квартиры, которую собирался снять для них, рассказывал о работе, которую нашёл для неё в турфирме.
«Скоро зима, но здесь ещё можно купаться. Жду тебя, любимая. Мы будем счастливы!»
Она представляла эту новую жизнь. Солнце, море, лёгкие турецкие платья, вечера в прибрежных кафе. Марат рядом, такой внимательный, такой любящий…
В декабре, получив свидетельство о разводе, она приобрела билет в Одессу.
Аэропорт встретил её знакомыми запахами и звуками. Марат ждал с букетом роз, сияющий от радости.
— Оксана! Наконец-то! — Он обнял её так крепко, что стало трудно дышать.
По пути в отель он не умолкал, рассказывал новости. Как готовился к её приезду, какие планы строил. Но что-то было не так. Что-то в его голосе, в взгляде…
— Устали после дороги? — спросил он у дверей номера.
— Немного.
— Тогда отдыхайте. Завтра покажу нашу квартиру.
Он ушёл, а Оксана села на кровать и пыталась понять, что её тревожит.
Марат оставался таким же внимательным и добрым. Но казался актёром, который забыл свою роль и пытается её вспомнить.
Утром они отправились смотреть квартиру. Двухкомнатная в новом районе, с видом на море. Марат показывал комнаты, рассказывал о соседях, но телефон звонил каждые пять минут.
— Работа, — оправдывался он, быстро сбрасывая вызовы.
— Может, ответить?
— Нет, потом. Вы важнее.
Но на седьмой раз он всё же взял трубку. Разговаривал по-украински, тихо, отвернувшись к окну. Оксана не понимала слов, но интонация была… нежной.
— Кто звонил? — спросила она, когда он положил трубку.
— Клиенты. Немцы. Очень требовательные.
Вечером в ресторане Марат заказал те же блюда, что и летом. Они гуляли по тем же знакомым улицам. Всё было правильно, но механично. Как спектакль, сыгранный в сотый раз.
— Марат, что происходит?
— Ничего. Почему такие вопросы задаёшь?
— Ты другой.