— Назар тебе сказал, что это его квартира? — усмехнулась я.
Марьяна стояла посреди моего жилья. В руках держала какие-то пакеты, а взгляд у неё был такой… словно я здесь чужая.
Бывает момент, когда осознаёшь — всё. Точка. Но разум ещё отказывается принимать это. Стоишь и думаешь: может, мне показалось? Может, я что-то неправильно поняла?
Марьяне было не больше двадцати пяти. Светлые волосы с аккуратной чёлкой, джинсы — самая обычная девушка. Только вот ключи от моей квартиры почему-то у неё.
— Послушайте, — произнесла она спокойно. — Назар говорил, что вы… бывшая жена…
Бывшая?! Я опустилась на табурет в прихожей и рассмеялась — нервно, почти истерично. Потому что одновременно стало и смешно, и жутко.
— Марьяна, скажи мне: с каких пор я стала бывшей? Мы с Назаром вчера вместе ужин готовили. Смотрели сериал. Он делился новостями о своих проектах…
Она молчит. Перебирается с ноги на ногу. Пакеты в её руках тихо шуршат.
— А что у тебя там? — спрашиваю.
— Продукты… — отвечает почти шёпотом. — Я хотела приготовить ужин. Назар сказал, вернётся к восьми… Я незаметно взяла у него ключи… Хотела устроить сюрприз…
К восьми… Он всегда приходил ровно в восемь вечера: мыл руки, садился за стол и ждал ужина. Так было два десятка лет подряд.
— Сюрприз? А где он сейчас? — уточняю.
— На работе…
— На какой работе, Марьяна? Он ведь уже два месяца как безработный! Дома сидит целыми днями за компьютером…
Она смотрит на меня растерянно. И тут до меня доходит: она ничего не знает. Ни про увольнение его не слышала, ни про то, что денег почти не осталось… И про кредит на квартиру тоже наверняка понятия не имеет.
— Присаживайся, — говорю ей спокойно. — Давай разбираться вместе.
Мы прошли на кухню. Она поставила пакеты на стол и начала выкладывать продукты: творог, молоко, хлеб… Всё самое простое.
— Как давно вы вместе? — спрашиваю её.
— Полгода…