«Борщ был вкусный… но в тот вечер я поняла, что всё уже закончилось»
Борщ получился хороший.
Марина знала это точно — она пробовала его трижды, пока готовила, и каждый раз оставалась довольна. Свёкла — молодая, сладкая, с рынка.
Мясо на кости томилось почти два часа. Чеснок она добавила в самом конце — как учила бабушка. Всё было правильно.
На столе стояли свечи. Белая льняная скатерть — та самая, которую она берегла для особых случаев. Пятнадцать лет — это ведь особый случай.
За окном медленно темнело. Ноябрь в их городе всегда был одинаковым: сырой воздух, мокрые тротуары, редкие огни в окнах и бесконечная серость.
Марина поправила вилку, одёрнула край скатерти, хотя он лежал идеально ровно. Потом просто остановилась посреди кухни и прислушалась — к тиканью часов, к тишине, к самой себе.
Её муж, Олег, пришёл в половине девятого.
Она услышала, как он возится с замком, как тяжело ставит сумку на пол, как щёлкает выключателем.
— Ну что у тебя? — он заглянул на кухню, даже не сняв куртку. Нос красный от холода, взгляд усталый.
— Проходи, мой руки, садись, — спокойно сказала Марина. — Я борщ сварила, курицу запекла, салат…