— Значит, передержала. Мама фольгой накрывает — всегда сочная.
Марина медленно отложила вилку.
Не резко. Просто положила рядом с тарелкой.
Внутри что-то сжалось. Потом отпустило.
— Олег… ты слышишь себя?
Он нахмурился:
— Что опять?
— Ты пришёл. Не сказал ни слова. Критикуешь всё подряд. Я готовила три часа.
— И что? — пожал он плечами. — Это твоя обязанность.
Марина замерла.
— Обязанность…
— Ну да. Я работаю, деньги приношу. Ты дома — готовишь. Всё логично.
Она смотрела на него, как будто впервые.
— А пятнадцать лет — это тоже… логично?
— Марин, ну что ты хочешь? Аплодисментов? Стихи прочитать?
Он усмехнулся:
— Мама всегда говорила: меньше романтики, больше порядка.
Марина встала.
Подошла к окну. Посмотрела на мокрый двор, на пустые качели, на дерево без листьев.
Повернулась.
— Собери вещи.
Он не сразу понял.
— Что?
— Собери вещи. И уйди.
Он засмеялся.
— Ты серьёзно?
— Да.
— Из-за борща?