Оксанка стояла у мойки, не отрываясь терла одну и ту же тарелку. Руки двигались механически, а мысли крутились вокруг вчерашнего разговора.
— Опять куда-то собрался? — тихо спросила она Олега.
— Есть дела, — пробурчал он, не отрывая взгляда от экрана телефона.
— В воскресенье?
— Срочные.
Он развернулся и ушёл, хлопнув дверью так громко, что наверняка весь подъезд вздрогнул. А она осталась одна с неприятной тяжестью внутри. Что-то было не так. Казалось, он лжёт. Тарелка выскользнула из рук и с глухим звоном ударилась о дно раковины. Оксанка вздрогнула. Что с ней происходит? Сорок лет вместе, а ведёт себя как наивная девчонка — подозревает мужа без причины.
Но эти разговоры по телефону… Стали какими-то тайными, почти шёпотом. Олег уходил в спальню и закрывал за собой дверь. А раньше обсуждал всё прямо на кухне: работу, друзей… Теперь — тишина.
— Довольно, — произнесла она вслух. — Хватит себя мучить.
Вытерев руки о полотенце, направилась в гостиную. По телевизору шла какая-то бессмысленная передача. Переключила канал — снова ничего интересного. В итоге просто выключила телевизор.
Квартира погрузилась в такую густую тишину, что даже уши заложило. Оксанка взглянула на часы: всего два часа дня. До вечера ещё уйма времени, а заняться нечем.
Может быть, прибраться в кабинете? Олег там постоянно разбрасывает бумаги повсюду и потом ворчит, что ничего найти не может. А сам порядок навести неспособен.
Она приоткрыла дверь в кабинет и увидела на столе настоящий хаос: стопки бумаг вперемешку с папками и ручками валялись как попало. Начала раскладывать документы по кучкам.
Вот квитанция за электроэнергию… Вот старые налоговые бумаги… А это что?
Рука застыла над листом бумаги. Оксанка перечитала заголовок снова и снова:
«Договор дарения жилого помещения».
Сердце болезненно сжалось. Она поднесла документ ближе к глазам — может быть, ошиблась? Может быть, это старый договор на дачу?
Нет… Указан их адрес: та самая трёхкомнатная квартира на улице Садовой, где они прожили три десятилетия вместе.
Кому же он собирается её подарить?
Оксанка перевернула страницу. Имя получателя было напечатано крупным шрифтом: «Дарина Бондаренко».
— Кто такая эта Дарина Бондаренко?.. — прошептала она одними губами.
Пальцы задрожали так сильно, что пришлось положить бумагу обратно на стол и просто смотреть на неё в оцепенении — будто та могла исчезнуть сама собой или оказаться плодом воображения.
Но документ был настоящим: печати стояли чётко, подписи аккуратные… И подпись Олега внизу – размашистая и до боли знакомая.
Оксанка схватилась за следующий листок – справку об оценке квартиры… Затем ещё один – выписку из реестра собственников…
Все бумаги были свежими – датированы всего неделей назад.
— Он что… — прошептала она себе под нос и опустилась на стул. — Он совсем голову потерял?
Отдать квартиру какой-то Дарине Бондаренко?.. А ей где жить? На улице?
Она вновь принялась читать договор медленно и внимательно – по слогам… Может быть ошибка? Может быть всё не так страшно?
Нет… Всё было предельно ясно: Олег собирался передать их общее жильё посторонней женщине без её ведома – тайком от жены…
В прихожей хлопнула дверь.
— Оксанка! Я пришёл! — донёсся голос мужа из коридора.
Судорожно собрав документы в аккуратную стопку, она почувствовала бешеный стук сердца – казалось даже стены его слышат… Поднялась со стула и пригладила юбку дрожащими руками.
— Сейчас приду! — откликнулась она ровным голосом.
Он звучал спокойно… хотя внутри всё пылало огнём тревоги и боли. В коридоре стоял обычный Олег: снимал куртку с привычной неторопливостью; волосы растрепались от ветра; щёки раскраснелись от холода…
— Как день прошёл? — спросил он буднично, развешивая одежду на крючок.