Она с силой отбросила блокнот в сторону, словно он обжег ей руки. Внутри все сжалось от боли — предательство пронзило ее, как острые осколки стекла, разрушая до основания ту жизнь, которую она считала настоящей. Она осталась сидеть на полу, окруженная тишиной, не в силах вымолвить ни звука. Первый крик отчаяния застрял где-то глубоко в груди. Все, чему она доверяла, рассыпалось на мелкие кусочки.
Глава 2: Тень незнакомки
Последующие дни Леся Коваленко словно плыла сквозь плотный туман. На занятиях студенты замечали ее бледность и усталый взгляд, но списывали это на переутомление. Подруги интересовались её самочувствием — не заболела ли она? Леся отмахивалась: мол, просто бессонница замучила.
Но внутри нее бушевал ураган эмоций — ярость, боль и полное непонимание происходящего. Она злилась на него… и на ту женщину с миндалевидными глазами… но сильнее всего — на себя саму. Как могла она быть настолько слепа? Почему не заметила?
Раз за разом она возвращалась к блокноту — изучала каждую линию рисунка. «Оксана Возняк». Это испанское имя? Или просто псевдоним? Перелистав страницы до конца, она обнаружила в кармашке последнего листа аккуратно вложенный посадочный талон: рейс Запорожье – Севилья. Дата совпадала с той самой командировкой Богдана Шиманского в Мадрид год назад. Значит… это был не просто набросок по памяти. Он действительно летал к ней.
Мысль обрушилась на нее холодным лезвием: он не случайно увлекся другой женщиной — он сознательно строил другую реальность… параллельную их браку.
Каждый звонок от Богдана теперь причинял ей боль. Его голос звучал знакомо и тепло… но теперь казался фальшивым.
— Лесь… как ты там? Мне так тебя не хватает… — сказал он вчера вечером.
Она едва смогла дышать.
— И мне тебя… — прошептала она в ответ, чувствуя, как по щеке медленно скользит слеза.
— Ты какая-то другая… Что-то случилось?
— Просто устала сегодня… день был тяжелый…
Спросить напрямую она не решалась. Не по телефону. Ей нужно было увидеть его глаза при этом разговоре.
В отчаянии Леся решилась сделать шаг навстречу правде. В университете работал ее старый друг Владислав Руденко — человек разбирающийся в компьютерах и имеющий доступ к различным базам данных, насколько ей помнилось. Она пригласила его выпить кофе и после долгих колебаний заговорила:
— Владислав… мне нужно найти одну женщину… У меня только инициалы и город: Оксана Возняк…
Он посмотрел на нее внимательно:
— Леся… ты уверена? Это может быть чьё-то личное пространство…
— Это касается меня напрямую… Пожалуйста…
Через пару дней он прислал сообщение: «Нашёл её. Оксана Возняк — настоящее имя Юлия Яковенко. Художница. Полгода назад переехала в Севилью, но у неё осталась мастерская здесь, в Запорожье. Вот адрес».
Адрес горел на экране телефона Леси Коваленко словно ожог от раскалённого металла. Студия находилась прямо в центре города — в тихом переулке неподалёку от старого квартала Арбатского типа.
Она должна была увидеть эту женщину собственными глазами.
На следующее утро Леся взяла выходной под предлогом недомогания и отправилась туда одна. Несмотря на пасмурную погоду, она спрятала лицо за тёмными очками и направилась к указанному адресу.
Мастерская располагалась на первом этаже старинного особняка с высоким окном; за стеклом виднелись холсты, мольберты и рассыпанные ткани.
И вдруг перед глазами возник образ с рисунков…
Из подъезда вышла женщина — та самая! С длинными волосами и выразительными глазами… Но дело было даже не во внешности: вся её фигура излучала живость и лёгкость; движения были свободны и непринуждённы…