– Коблево, – медленно проговорила Ольга. – Это же в четырёх часах езды отсюда?
Мать резко вскочила:
– Даже не смей! Ольгочка, не стоит доставать старые раны…
– Старое? – поднявшись, сказала Ольга. – Мама, это вовсе не прошлое. Это сейчас. Моя реальность. И я вправе знать правду.
За окном окончательно рассветало. Новый день требовал принятия важных решений.
– Я поеду туда, – твёрдо заявила Ольга. – Сегодня же.
И впервые за всю эту длинную ночь она ощутила, что поступает верно.
Коблево встретил её холодным ветром и мелким дождём. Этот небольшой городок казался замершим во времени: старинные двухэтажные дома, редкие прохожие, тихие улицы, словно списанные с страниц старых провинциальных романов.
Лесная улица лежала на окраине. Ольга шла неспешно, внимательно рассматривая номера домов. Сердце билось так быстро, что казалось, его ритм слышен на всю улицу.
Дом номер 17. Невеликий, опрятный, с занавесками в окнах и жёлтыми астрами у забора. Калитка была открыта.
«Что же я ему скажу? – мелькнуло в голове. – Здравствуйте, я ваша дочь?»
Но решать не пришлось.
На крыльцо вышел высокий седой мужчина с книгой в руках. Он поднял взгляд, и книга выскользнула у него из пальцев.
– Тамара? – тихо произнёс он. – Нет… не Тамара…
– Я Ольга, – голос её дрожал. – Ольга Сергеевна… хотя теперь я сомневаюсь в своём отчестве.
Игорь Михайлович побледнел и ухватился за перила крыльца.
– Господи… – прошептал он. – Входи… пожалуйста, входи!
В доме витал запах книг и свежесваренного кофе. Повсюду стояли полки, заставленные томами. На стене висела репродукция «Демона» Врубеля – любимая картина Ольги с детства.
– Я всегда знал, что этот день придёт, – суетился Игорь Михайлович, разносил чашки. – Но представлял его тысячу раз совсем иначе…
– Почему вы не боролись за нас? – вырвался вопрос сам собой.