Он прочитал сообщение. Лицо побледнело от ярости. Звонок. Я сбросила вызов.
Пришло второе сообщение:
«Квартира оформлена на меня. У вас есть неделя, чтобы освободить помещение. Забирайте свои вещи, кроме моих.»
Я выключила телефон. Отключила камеры.
Хватит.
Спустя месяц я сидела в кабинете психотерапевта.
Я открылась полностью.
— Вы достигли своей цели, — произнёс он. — Вы доказали, что их равнодушие действительно существует. Что вы ощущаете теперь?
— Пустоту, — ответила я. — Я одержала победу. Но в этой борьбе не было ни одного пленного. Лишь пепел. Лишь выжженная земля.
— Это была крайняя защита, — заметил он. — Ваша боль искала подтверждение отсутствия любви. Но то, что вы увидели… это не отменяет фактов.
Я взглянула на телефон.
Десятки пропущенных звонков. Сообщения. Гнев. Мольбы. Угрозы.
Возможно, они и любили меня. По-своему. Не так, как я хотела.
А может, и вовсе не любили.
Теперь я этого не узнаю.
Я сама сожгла все мосты — чтобы увидеть, кто рискнёт переплыть.
Никто не осмелился.
Они лишь кричали с противоположного берега.
Я вышла на улицу.
Солнце. Свет. Жизнь.
Я получила правду. Жуткую. Отталкивающую.
Но она оказалась таким же ядом, как и ложь, в которой я жила.
Я обрела контроль.
Но заплатила за это полным одиночеством.
И теперь — абсолютно непонятно — была ли это победа…
Или всего лишь переход в другую камеру.