Она опустилась на колени возле его стола на тротуаре и осторожно покачивала малыша. «Пожалуйста, мне не нужны деньги — лишь минута вашего внимания.»
Мужчина в строгом костюме поднял глаза от бокала с вином, не подозревая, что её слова изменят всё, во что он верил до этого. В тот вечер Одесса гудела — гудели сигналы машин, доносился смех, официанты спешили между столиками под мерцающими гирляндами.
Но за столом №6 в элегантном французском бистро Игорь Смирнов безмолвно размешивал в бокале вино.
Перед ним стояла нетронутая тарелка ризотто с омаром. Ароматы шафрана и трюфелей едва касались его сознания.
Его мысли бродили далеко — где-то между биржевыми колебаниями, пустыми речами на совещаниях и очередной бессмысленной наградой на безликом благотворительном приёме.
И вдруг он уловил её голос.
Мягкий, хрупкий. Почти шепчущий.
«Пожалуйста, сэр… Мне не нужны деньги. Только минута.»
Он повернулся и увидел её.
На коленях.
На холодном тротуаре, голые колени касались камня, тонкое бежевое платье было запылённым и изношенным по краям.
Волосы были собраны в неряшливый пучок, отдельные пряди прилипали к щеке. В её руках — завернутый в выцветшее коричневое одеяло — младенец.
Игорь моргнул, не найдя слов.