«У каждого в жизни случается своя драма…» — негромкий, проникновенный голос звучал под переборы гитары. Вокруг кружились осенние листья, один из них опустился ей на колени — она этого даже не заметила. Девушка сидела на скамейке, вглядываясь в отражения в лужах, но словно ничего не видела. Её звали красиво — Леся. И именно чувство, имя которого она носила, сыграло с ней злую шутку.
Можно было бесконечно сидеть вот так — ждать чего-то неясного, погружаться в мысли…
Возвращаться домой совсем не хотелось. Настолько сильно, что Леся была готова остаться где угодно на ночь — только бы не там. Не в той квартире, где настежь распахнуты окна и всё пропитано воспоминаниями. Она мечтала начать всё заново. Чтобы больше не было ни знакомых запахов, ни мужчины с тонкими пальцами — такими же длинными и выразительными, как у музыканта. «Я буду любить тебя всегда», — шептал он по ночам, а она прижималась к нему крепче и замирала от чувства необъяснимого восторга.
Прочь… прочь воспоминания!