Он долго молчал, а затем закрыл ноутбук — навсегда. Потому что осознал: пути назад не существует.
Прошло три года. У Тамары и Александра появился уютный загородный дом — не шикарный, но тёплый и наполненный жизнью.
В воздухе витал аромат свежего хлеба, кофе и цветов, которые он приносил без всякого повода. Она перестала бояться тишины, ведь теперь в ней звучал смысл. Её старшая дочь, окончив университет, регулярно навещала их.
— Мама, — однажды сказала она, обнимая Тамару, — я всегда думала, что любовь — это когда терпишь. Но ты показала, что любовь — это когда тебя берегут. Тамара не ответила, лишь крепче прижала дочь к себе. Она иногда вспоминала прошлое — не с болью, а как старый чёрно-белый фильм, где она была без звука, без цвета, без себя. Владимир больше не писал. Возможно, у него появилась другая женщина. Возможно — пустота. Но это уже не имело значения. Главное — она выбрала себя. Значит, всё было правильно.
Однажды вечером, сидя с Александром на веранде под пледом, она произнесла:
— Знаешь, я столько лет думала, что счастье — это нечто большое, громкое. А оно…
— Что же «оно»? — спросил он, целуя её руку.
— Оно — простое. Просто жить. Просто быть собой. Просто знать, что тебя любят — не за роль, а за душу. Он молчал, лишь крепче обнял её. Она закрыла глаза. Не ждала праздника, не рассчитывала на особую дату. Ведь теперь каждый день был праздником — её собственной жизни.
Конец.