Борщ получился действительно хорошим. Алина знала это наверняка: она пробовала его несколько раз в процессе готовки, и каждый раз вкус был именно таким, каким должен быть — насыщенным, мягким, с лёгкой кислинкой от свёклы.
Мясо на кости томилось почти два часа, чеснок она добавила в самом конце, как когда-то учила её мать. Всё было сделано правильно.
На столе стояли свечи. Белая льняная скатерть, аккуратно выглаженная, лежала ровно, без единой складки.
Алина доставала её редко — только по особым случаям. Сегодня как раз был такой.
Четырнадцать лет брака.
Она не ждала подарков, не рассчитывала на цветы или громкие слова. Ей хотелось совсем немного — чтобы этот вечер был тёплым. Спокойным. Настоящим.
За окном темнело. Поздняя осень в их городе всегда была одинаковой: мокрые дороги, холодный ветер и редкие прохожие, спешащие укрыться от сырости.
В кухне было тихо, только часы над холодильником отмеряли время.
Алина поправила вилку, подвинула тарелку, ещё раз провела рукой по краю скатерти. Всё было готово.
Оставалось дождаться.
Дмитрий пришёл почти в девять. Она услышала, как он возится с замком, как бросает сумку на пол, как щёлкает выключателем в коридоре.
— Ты дома? — крикнул он.
— Да, — ответила она. — Проходи, мой руки.
Он вошёл на кухню, даже не сняв куртку. Окинул взглядом стол.
— Ого… Это что, праздник?
— Просто ужин, — спокойно сказала Алина. — Сегодня же дата.
Он усмехнулся, будто услышал что-то незначительное.
— А, ну да… годовщина какая-то.