Глава 1: Золотая клетка
Все началось не с бурных ссор или следов чужой помады на воротнике. Нет. Предательство пришло ко мне в обличье молчания. Того самого, что заполнил наш дом, когда-то наполненный смехом и жаркими спорами до хрипоты.
Моего мужа зовут Денис Гончар. Он — архитектор с безупречной репутацией, человек с крепким характером и таким же твердым рукопожатием. Для нас он возвёл не просто жильё, а настоящую крепость на престижном берегу Херсона. В этом доме было всё: захватывающие дух панорамные окна, дизайнерская мебель, которую я выбирала с особым трепетом… и тишина. Давящая, звенящая тишина.
Мы ужинали вместе. Лёгкий звон серебряных приборов о фарфоровые тарелки был единственным звуком.
— Как прошёл день? — спросил Денис, не отрывая взгляда от экрана телефона.
— Обычно. Заехала в галерею, встретилась с Полиной…
— Понятно, — коротко бросил он. — Завтра задержусь допоздна. Приедет важный клиент из Дубая.
Раньше подобные «важные клиенты» вызывали у меня вспышки ревности. Теперь я лишь молча кивнула. Его холодность стала привычнее прикосновений его руки. Я ощущала себя музейным экспонатом в собственной жизни: ухоженной, красивой… но совершенно лишней.
— Представляешь, — начала я осторожно, надеясь пробиться сквозь его равнодушие, — мне снова приснился тот сон… про озеро у бабушки в деревне.
Он поднял глаза на секунду — в них мелькнуло что-то неуловимое: испуг? Но тут же исчезло без следа.
— Опять эти детские фантазии? Ирина, мы взрослые люди. У нас другая жизнь.
«Другая жизнь». Его излюбленное выражение. Оно перечёркивало всё моё прошлое: мечты, воспоминания… саму меня до него — Ирину: жизнерадостную девчонку с кистями и акварелью в руках и мечтой о собственной выставке. Теперь я была Ириной Гончар — женой Дениса Гончара. И моя главная обязанность заключалась в том, чтобы быть достойным дополнением к его имиджу.
На следующее утро он принимал душ; телефон остался на тумбочке рядом с кроватью — редкость для него. Аппарат завибрировал; на экране высветилось имя: «Оксана». Сообщение гласило: «Спасибо за вчерашний вечер. Ты спас меня… Жду тебя сегодня».
Лицо заледенело от шока. Вот оно… банальное и предсказуемое предательство по всем канонам жанра! «Оксана»… Наверняка стройная ассистентка с идеальными ногтями и улыбкой из рекламы зубной пасты… Я едва не разрыдалась прямо там же — но вместо этого глубоко вдохнула воздух грудью и заставила себя сохранять самообладание.
Когда он вышел из ванной в одном полотенце на бёдрах, я произнесла как можно спокойнее:
— У тебя был звонок… от Оксаны.
Я внимательно наблюдала за его реакцией: ни малейшего смущения или чувства вины на лице! Наоборот — он даже усмехнулся:
— А-а… это Оксана! Новенький психолог у нас в офисе. Компания наняла её для борьбы со стрессом у сотрудников… Вчера была первая встреча как раз со мной… Помогает справляться с перегрузками.
Объяснение прозвучало слишком гладко и уверенно… Ни одной зацепки для сомнений! Стресс? Мой несгибаемый Денис? Тот самый человек, который всегда утверждал, что психологи нужны только слабым?
— Ясно… Хорошо хоть кто-то помогает тебе расслабиться…
Но внутри что-то болезненно кольнуло меня изнутри: всё выглядело чересчур идеально… Словно заранее подготовленный ответ…
Прошла неделя. Денис стал чаще задерживаться «на встречах» или уходить «на сеансы к Оксане». Я старалась отвлечься: записалась на йогу, перечитала десятки книг… Но внутренний покой так и не пришёл.
Однажды днём я рылась в его кабинете под предлогом поиска конверта (сама себе придумала эту нелепую причину), когда наткнулась на ключик – маленький старомодный ключик среди бумаг в нижнем ящике стола. Он был завернут в клочок бумаги – детский рисунок цветочка рукой моей младшей сестры Роксоланы…
Сердце забилось чаще – почему у моего мужа хранится вещь связанная со Светой?! От чего этот ключ? Я быстро вернула находку обратно – руки дрожали от волнения – но тревога уже пустила корни внутри меня…
Вечером я больше не могла молчать:
— Денис… Сегодня я нашла один ключ у тебя в столе… Завёрнутый в рисунок Роксоланы…
Он застыл; металлический звук вилки о тарелку пронзил тишину комнаты как выстрел; лицо побледнело мгновенно…
— Не лезь туда, куда тебе нельзя лезть… Ирина,— голос был тихим и угрожающим одновременно; таким я никогда раньше его не слышала.— Это тебя не касается… Забудь об этом…
Но забыть уже было невозможно… В его взгляде читался вовсе не гнев – это был страх… настоящий животный ужас…