«Оля…»
«Не стоит, – она подняла руку. – Я всё понимаю. Елена, двадцать шесть лет, фитнес-тренер. Я видела твою почту.»
Он кивнул, не сумев найти слов.
«Почему, Алексей?»
Он долго молчал, глядя в окно на ночной город.
«Потому что я слабый человек. Потому что испугался, что мы стали чужими. Потому что она напомнила мне тебя – ту тебя, которая была полна энергии и планов.»
«И что теперь?»
«А теперь… – он повернулся к ней. – Теперь я хочу всё изменить. Если ты дашь мне шанс.»
«А она?»
«Всё закончено. Я осознал, что не могу потерять тебя. Не хочу потерять. Оля, я понимаю, что, может, не заслуживаю прощения. Но давай попробуем начать с нуля? Пойдём к психологу, будем проводить больше времени вместе, станем теми, кем были раньше…»
Ольга смотрела на мужа – постаревшего, с сединой, близкого до боли. Пятнадцать лет – это не просто цифра. Это общие воспоминания, привычки, шутки, понятные только им двоим. Это умение молчать рядом. Это способность прощать.
«Я не знаю, Алексей, – впервые за вечер она заплакала. – Я просто не знаю…»
Он бережно обнял её, и она не отстранилась. За окном падал снег, укрывая Одессу белым покрывалом.
А где-то там, в Киеве, в гостиничном номере, плакала девушка, впервые столкнувшаяся с суровой правдой: настоящая любовь – это не страсть и не романтика. Это выбор, который приходится делать каждый день.
А здесь, на кухне, двое взрослых людей пытались собрать осколки своей жизни. Впереди их ждал долгий путь – через обиды и недоверие, через сеансы у психолога и нелегкие разговоры, через попытки заново познать друг друга. Но они оба понимали: иногда нужно потерять что-то, чтобы оценить его важность.