— Сколько ему осталось? — прошептала я. Екатерина промолчала. В её взгляде читались одновременно боль и достоинство, сдерживаемые слёзы боролись с внутренней стойкостью. Я понимала: прощения от неё мне не дождаться. Но в тот момент осознала — оно мне больше не нужно.
Да, я ушла от мужа, потому что задыхалась. Я устала быть рядом с человеком, который после аварии оказался прикован к инвалидности. Его упрёки звучали всё чаще, и хотя его состояние действительно ухудшалось, сил оставаться рядом уже не было. Когда я покидала его, он едва мог передвигаться сам. Теперь же, по словам свекрови, он полностью утратил способность двигаться.
— Оксанка, тебе нужно вернуться.
— Нет, Екатерина, — ответила я твёрдо. — Я не собираюсь склеивать то, что давно разбито. Данило должен научиться жить без меня.
Я выдернула руку из её ладони и направилась к подъезду. Чувствовала на себе её взгляд — тяжёлый и пронизывающий — но не обернулась ни разу. Я знала: это была наша последняя беседа. И теперь у меня осталась лишь одна дорога — вперёд, без возврата к прошлому.
Прошло семь месяцев.
— Вот мы почти пришли… Смотри, сынок, это твой папа… — произнесла я тихо и остановилась перед могилой Данила с младенцем на руках — нашим сыном.
— Оксанка… может быть со временем ты простишь его? — спросила Екатерина с надеждой в голосе.
— Я простила его уже давно, — ответила я с лёгкой улыбкой.