Теперь она была уверена, что не сошла с ума. Осознавала, что воспоминания — подлинны. Брат действительно существовал. Он жил, мучился, ждал. И теперь, когда она признала его, он ушёл. Навсегда. Но с покоем в душе.
Тамара глубоко вдохнула. В сердце воцарилась лёгкость и умиротворение. Ужасное осталось позади. Она вымыла полы, заварила чай и устроилась у окна. Впервые за долгое время ночь не внушала ей страха.
Спустя несколько дней приехала дочь — встревоженная, с сумками и готовыми упрёками. Но, увидев мать, она застыла: та была спокойна и умиротворённа, словно сбросила годы и десятилетия.
— Мама… ты в порядке? — спросила дочь.
— Я в доме, где родилась, — спокойно ответила Тамара. — И, наконец, всё вспомнила.
Вечером они сидели на веранде, пили чай и любовались садом. Тамара поведала ей всё — о фотографиях, дневнике, мальчике. Сначала дочь не верила, затем расплакалась, потом долго молчала. А в конце произнесла:
— Может, поэтому ты никогда не любила смотреть старые фотографии.
Тамара кивнула.
— Я боялась не узнать кого-то на них. А теперь мне спокойно. Я всё поняла.
На следующий день они вместе посадили в саду маленькую яблоню. Именно там, где когда-то была «свежая земля». Без крестов и табличек. Просто дерево. Живое. Память.
Осенью пришла первая весть — соседка, старая женщина, которая почти ни с кем не общалась, принесла старую коробку с надписью: «Тамаре. От матери. Не открывать до зрелости».
Внутри лежала фотография: двое детей — мальчик и девочка. И подпись:
«Простите меня. Берегите друг друга. Любите. – Мама»
Тамара расплакалась. Но слёзы были иные. Не от страха, а от того, что прошлое наконец обрело целостность.