Я кивнула в ответ.
— Тогда завтра в девять утра. Ни минуты позже.
В этот момент я осознала: моя истинная победа заключалась не в том, что я уволила Игоря.
Она заключалась в этом молодом человеке, в новом оборудовании, в светлом будущем этого заведения. Месть — всего лишь точка в конце одного предложения. А я намеревалась начать новую главу своей жизни.
***
Прошло полгода. Моя мастерская, теперь носившая название «Техно-Формула», процветала. Миша проявил себя как исключительно талантливый ученик и уже успешно справлялся с трудными диагностическими задачами.
Остальные специалисты, освободившись от токсичного влияния Игоря, трудились спокойно и слаженно. Мы стали лучшим сервисом по автоэлектронике в Василькове.
Я почти перестала думать о бывшем муже. Он словно исчез из моей жизни, растворился в пустоте. Ту пустоту, которую я почувствовала после его увольнения, давно заполнили новые планы, успехи и гордость за собственное дело.
Затем мне случайно попалась публикация в одной из васильковских групп в соцсетях. Анонимный рассказ о «несчастном мастере, которого выгнала на улицу безжалостная жена, отнявшая его бизнес».
История была написана слезливо и насыщена ложными деталями: о том, как он якобы начинал мастерскую с нуля, о том, как я его обманула, и о том, что теперь он, больной и никому не нужный, вынужден перебиваться случайными заработками.
Под записью собралось множество сочувствующих комментариев. Люди осуждали «зажравшуюся бизнес-леди» и жалели «бедного мужчину». Я узнала почерк Игоря — его привычку выставлять себя жертвой и манипулировать жалостью.
Раньше меня бы это разбило. Я бы бросилась писать опровержения, что-то доказывать. Но теперь я лишь устало провела рукой по переносице. Это было настолько мелко и жалко.
Я не стала отвечать. Вместо этого позвонила одному из своих постоянных клиентов, владельцу крупнейшего новостного портала в Василькове, и попросила об услуге.
Через два дня на этом портале появилась большая статья под заголовком: «Из грязи в князи: как бывшая домохозяйка создала лучший автосервис города». Это была моя история.
Без прикрас. О том, как я с нуля разработала программу, как муж насмехался над моими «хобби», как я продала проект и вложила средства в умирающую мастерскую.
В статье были интервью с довольными клиентами и сотрудниками. Ни слова об Игоре — он не заслуживал даже упоминания.
Я нашла его через пару дней. Он сидел в дешевой пивной на окраине Василькова. Осунувшийся, небритый, в поношенной куртке. Он уставился в кружку с пивом так, будто видел в ней свое будущее.
Я села напротив. Он поднял мутные глаза.
— Пришла добить? Посмеяться?
— Нет, — я положила на стол распечатку статьи. — Я пришла показать тебе, что ты проиграл не тогда, когда я тебя уволила, а когда решил, что сможешь меня уничтожить.
Он взглянул на заголовок, и его губы исказились.
— Ты все у меня отняла.
— Я ничего у тебя не забирала, Игорь. Ты все потерял сам — своей злостью, своей завистью, своей уверенностью, что все вокруг тебе обязаны.
Я просто построила свою жизнь. Без тебя. И знаешь что? Она оказалась гораздо лучше.
Я встала, чтобы уйти.
— Ольга, подожди… — в голосе прозвучало что-то новое. Отчаяние. — Что мне теперь делать?
Я повернулась. И впервые за все это время не испытывала к нему ни злости, ни жалости. Вообще ничего. Он стал для меня пустым местом.
— Начни работать, — сказала я. — Не жалей себя, не обвиняй других, а просто трудись. Как делают все нормальные люди. Прощай, Игорь.