Юрий прожил ещё пять лет. Ушел тихо, во сне, без страданий. Оксана обнаружила его утром. Позвонила Богдану — голос дрожал от слёз.
На похоронах она стояла рядом с Богданом. Держалась изо всех сил, но было видно — ей тяжело. Потеряла второго мужа, снова осталась одна.
— Оксана, поехали ко мне, — предложил Богдан после поминок.
Она покачала головой:
— Спасибо, Богдан. Но я останусь здесь. Этот дом теперь и мой тоже.
Он не стал настаивать. Понимал: у каждого свой путь и своя тишина.
Богдан наведывался к Оксане раз в месяц. Привозил продукты, помогал с делами по дому. Она всегда встречала его с радостью — накрывала стол, расспрашивала о внуках.
Однажды он заметил на столе две фотографии: старая — Юрий с Ириной, ещё молодые оба; и свежая — Юрий с Оксаной на веранде.
— Не мешает? — спросил Богдан, кивнув на снимки.
— Что именно? — не поняла она.
— Ну… мама рядом стоит.
Оксана посмотрела сначала на фотографии, потом перевела взгляд на него:
— Нет… А почему должно мешать? Я знала: твой отец любил Ирину. Всегда любил. Это не отменяет того, что было между нами. Просто другое чувство.
Богдан молчал. В голове крутились мысли о том, как всё сложно устроено в жизни. Как можно по-разному любить двух людей одновременно. И как прошлое не перечёркивает настоящее.
— Оксана… а ты не жалеешь? — спросил он спустя паузу.
— О чём?
— Что вышла за папу… Ведь всего пять лет вместе были…
Она улыбнулась печально и ласково:
— Нет… Это были хорошие годы. Может быть даже лучшие в моей жизни. Мы оба были одиноки тогда… А вместе нам было спокойно и светло. Пять лет — это немало, Богдан… Это целая жизнь бывает для кого-то.
Он кивнул медленно и вдруг понял то простое, что раньше ускользало: потеря — это не конец пути; жизнь продолжается дальше и в этом продолжении есть своя правда и смысл.
Он обнял Оксану бережно, как сын:
— Спасибо тебе… что была рядом с ним тогда…
— И тебе спасибо… за то что принял меня…
Они сидели вдвоём на веранде с чашками чая в руках и молчали без неловкости. Внизу кто-то косил траву; воздух был наполнен ароматом лета — свежим и простым до щемоты сердца.
Богдан смотрел на дом перед собой: тот самый дом детства… где сорок лет жили Юрий с Ириной… потом пять лет Юрий с Оксаной… теперь здесь одна осталась она…
И подумал: странная штука эта жизнь… теряешь кого-то близкого… находишь кого-то нового… снова теряешь… Но важно одно: не бояться жить дальше… Не бояться быть счастливым даже тогда, когда кажется поздно для счастья…
— Приезжай почаще… — попросила она негромко.
— Обещаю… — ответил он уверенно.
И слово своё держал: приезжал каждый месяц без пропусков; звонил каждую неделю; со временем Оксана стала ему родной душой – пусть не матерью по крови – но близким человеком по сердцу…
Она прожила ещё десять зим и весен… Ушла зимой во сне – так же тихо как когда-то Юрий…
Похоронил её рядом с отцом – поставили скромный памятник из серого камня…
На поминках он стоял у могильной плиты и думал о переплетениях судьбы: об Ирине и Юрии… об Юрии и Оксане… о себе среди них всех…
И понял вдруг ясно: счастье – это вовсе не отсутствие утрат… Счастье – это умение ценить то малое или большое хорошее пока оно рядом… Пока оно живёт вместе с тобой под одним небом…