Кто-то негромко хмыкнул. Моя сестра Людмила уже раскрыла рот, чтобы парировать, но я остановила её одним взглядом: не время.
— Извините, я на минутку, — произнесла я и направилась к выходу.
В туалетной комнате стоял лёгкий аромат цитруса. Захлопнув дверь, я прислонилась лбом к прохладной поверхности зеркала.
На меня смотрела женщина в тёмно-синем платье. Ухоженная, привлекательная. И всё же взгляд выдавал внутреннее состояние. В нём отражалось то самое ощущение, которое Святослав так умел во мне пробуждать — будто я «второй сорт».
— Пятьдесят пять… кому ты теперь нужна? Он явился доказать, что победил, а ты осталась в прошлом.
Я открыла кран и подставила запястья под ледяную струю.
В памяти всплыло, как вчера Богдан смеялся, помогая мне выбирать туфли. Как он смотрел на меня — не как на привычную «жену» или мать, а как на женщину, которую желают.
— Хватит, — тихо сказала я себе.
— Ты ничего не проиграла. Ты — Мария. И сегодня твой день.
Я поправила макияж, расправила плечи, глубоко вдохнула и вернулась в зал.
Там снова стоял гул голосов. Святослав каким-то образом устроился во главе стола и, наливая себе сок, громогласно рассказывал:
— …я ей и говорю: Анастасия, полетели на Бали! А она — боюсь летать. Пришлось брать бизнес-класс, уговаривать. Молодость, сами понимаете — ветер в голове, зато энергии хоть отбавляй!
Анастасия сидела рядом, уткнувшись в телефон — по её виду было понятно, что ей скучно. Мои подруги молча ковырялись в салатах.
— А Мария что? — донёсся голос Святослава.
— Она у нас домоседка. Ей бы внуков нянчить, а не по морям разъезжать. Каждому возрасту своё.
Он поднял бокал:
— За молодость души!