— Яринка, привет, — с теплом в голосе произнёс муж. — Это мой знакомый, Василий. А это Ярина, моя супруга.
Ярина оглядела кухню, молча развернулась и направилась в комнату. Присела на кровать, под которой стоял заранее собранный чемодан. Из кухни доносились голоса — они беседовали, ели яичницу и пили чай. Затем Максим вышел проводить гостя, и Ярина услышала шорох пакетов — он перебирал то, что она принесла из магазина.
Когда входная дверь захлопнулась, он вернулся в комнату и сел рядом с ней.
— Прости меня, Яринка… Я отдал ему хлеб и колбасу, — тихо сказал он. — Так жалко его стало… Он на улице сидел не как попрошайка — нет! Это ведь мой бывший коллега. Предложил нарисовать портрет за еду… Сейчас у него совсем нет заказов. Ну я и предложил: пусть нас с тобой нарисует взамен на ужин.
Максим протянул ей лист бумаги. На нём была изображена их свадебная фотография — та самая, сделанная за мгновение до того момента, как он поднял её на руки и пообещал носить так всю жизнь. Ярина вспомнила… За что она тогда полюбила его? За доброту. За готовность отдать последнее ради других.
Она взяла рисунок из его рук с лёгкой улыбкой и ласково провела пальцами по его растрёпанным волосам.
— Пойду картошку почищу… — сказала она негромко.
Похоже, сегодня чемодан снова останется стоять нетронутым. Как и все предыдущие дни…