— Подожди, — ответила я, присев рядом с ним. — Вот посмотри.
Из конверта я вынула пачку пятитысячных купюр и положила на его колени. Он уставился на деньги, словно увидел привидение.
— Что это? — наконец выдавил он, поднимая взгляд.
— Деньги, — пожала я плечами. — Мои. Со счёта. Хочешь кофе за двести гривен? Могу купить, не жалко.
Он схватил пачку, пересчитал несколько купюр и пробормотал:
— Откуда у тебя такие деньги, Ольга? Ты что, ограбила банк?
— Нет, — спокойно ответила я. — Это наследство от моего отца. Он был бизнесменом, владел строительной фирмой. Умер три года назад, оставил мне счёт и квартиру. Так что я не нищенка, Игорь. И никогда ею не была.
Он смотрел на меня, открыв рот, потом пробормотал:
— Почему ты не сказала?
— А зачем? — спросила я. — Чтобы ты считал меня кошельком? Я хотела жить своей жизнью, без папиных денег. Но ты так любишь тыкать мне в мою «бедность» — вот, посмотри.
Он замолчал, сжимая пачку в руках. Я встала и сказала:
— Пойду домой. Подумай, как теперь со мной разговаривать будешь.
Он вернулся через час. Я сидела на кухне, пила чай из той же старой чашки — специально, чтобы его задеть. Игорь сел напротив, положил конверт на стол и произнёс:
— Ольга, я… погорячился. Не знал, что у тебя был отец.
— Не знал, — кивнула я. — А зачем тебе знать? Ты уже всё решил за меня — нищенка, копейки считаю. Может, теперь передумаешь?
Он потер лицо руками и вздохнул.
— Ладно, — сказал он. — Я был неправ. Прости. Просто… я думал, ты без меня пропадёшь.
— Не пропаду, — ответила я. — И без твоих денег справлюсь. Так что выбирай: либо ты меня уважаешь, либо я продолжу жить одна.
Он посмотрел на меня, словно впервые увидел, и тихо сказал:
— Я не хотел тебя обидеть. Честно. Давай забудем?
— Забудем? — переспросила я. — Игорь, полгода ты тыкал мне в лицо, что я бедная. Это не забывается. Подумай, как теперь мне доверять тебе.
Я встала и ушла в комнату. Пусть переварит.
Через неделю он стал меняться. Принёс цветы, купил новую чашку — дорогую, с золотым ободком. Даже предложил: