Андрей зашел в квартиру, стягивая с плеч тяжелую куртку, пропахшую сыростью закарпатского вечера.
В нос ударил густой, приторно-сладкий запах горелого сахара и чего-то еще, трудноопределимого, но явно несъедобного.
— Оксан! — крикнул он в глубь квартиры. — У нас что, пожар?
Из кухни, вытирая руки о передник, вышла Оксана. Лицо её было красным, волосы растрепались, а на щеке красовался мазок муки.
— Нет, что ты, — виновато улыбнулась она. — Это я пирог пекла. Тот, с вишней, что ты любишь. В интернете рецепт нашла, «Вишневое облако» называется. Обещали, что будет таять во рту…
— Ну и как, растаял? — Андрей прошел на кухню, заглядывая в духовку. На противне лежало нечто черное, сморщенное, больше похожее на кусок угля, чем на кондитерское изделие.
— Я… я, наверное, с духовкой не разобралась, — Оксана опустила глаза. — В рецепте было написано 180 градусов, а у нас, может, сильнее греет…
Андрей вздохнул. Опять. Каждую неделю одна и та же история. Оксана, с маниакальным упорством, пыталась освоить кулинарное искусство, черпая вдохновение в бесконечных фуд-блогах и кулинарных шоу. И каждый раз результат был плачевным. То мясо, жесткое, как подошва старого ботинка, то суп, в котором ложка стояла от избытка крупы, то пироги, которые можно было использовать вместо стенобитных орудий.
— Оксана, — мягко начал Андрей, стараясь не обидеть жену, — может, не стоит так мучиться? Есть же пекарни, кулинарии… Да и просто, яичницу пожарить — это тоже еда.
— Но я хочу радовать тебя! — в глазах Оксаны заблестели слезы. — Хочу, чтобы у нас дома пахло выпечкой, как у твоей мамы в Ужгороде.
Андрей невольно улыбнулся, вспомнив мамину кухню. Ужгород, старый дом на берегу Ужа, вечно кипящий чайник на плите и божественный запах свежих кренделей с корицей.
Мама Марта была волшебницей. Её банош таял во рту, бограч был таким наваристым, что, казалось, в нем можно утопить ложку, а голубцы… голубцы были произведением искусства.
— У мамы талант, Оксана, — вздохнул Андрей. — Это дано не каждому.
— А я? — прошептала Оксана. — У меня нет таланта?
— У тебя много других талантов, — поспешил утешить её Андрей. — Ты прекрасно рисуешь, ты замечательный ландшафтный дизайнер, ты… ты просто чудо.
Оксана молча отвернулась и начала счищать пригоревший пирог с противня. Андрей видел, как дрожат её плечи. Он подошел, обнял её сзади.
— Ну, не плачь. Давай, заказываем пиццу? Из «Челентано», твою любимую, с морепродуктами.
Оксана кивнула, не оборачиваясь.
Вечер прошел за поеданием пиццы и просмотром старого фильма. Андрей пытался шутить, отвлекать Оксану, но видел, что она все еще переживает. В её глазах застыла невыразимая грусть, которая не проходила даже тогда, когда она смеялась над шутками героев фильма.
На следующий день, возвращаясь с работы (Андрей работал инженером на одном из предприятий Львова), он зашел в книжный магазин. В разделе кулинарии его взгляд упал на роскошное издание: «Закарпатская кухня: традиции и современность». На обложке была изображена румяная женщина в вышиванке, держащая в руках дымящийся банош. Андрей, не раздумывая, купил книгу.
— Вот, смотри, что я тебе принес! — торжественно объявил он, вручая Оксане подарок. — Тут все рецепты, как у мамы. Может, с этой книгой у тебя все получится?
Оксана взяла книгу в руки, осторожно перелистывая глянцевые страницы. В её глазах загорелся огонек надежды.