— Оля, давай сходим в кафе? Я угощаю.
Я согласилась не потому, что простила, а чтобы проверить, насколько надолго у него хватит сил. В кафе он вёл себя вежливо, шутил, рассказывал о работе. Когда принесли счёт, вдруг спросил:
— Слушай, а сколько у тебя там осталось? От отца?
Я посмотрела на него и поняла: вот оно, настоящее лицо.
— А тебе зачем? — спросила я. — Хочешь, чтобы я тебе помогала?
— Да нет, — замялся он. — Просто… интересно. Ты же теперь богатая.
— Богатая, — кивнула я. — Но это мои деньги, Игорь. Не твои.
Он покраснел, но промолчал. Я решила: пора заканчивать.
Через пару дней я собрала его вещи. Он пришёл с работы, увидел сумку у двери и застыл.
— Что это? — спросил он.
— Твоё, — ответила я. — Уходи, Игорь. Я устала от твоих унижений. И от твоих «прости» тоже.
— Оля, ты чего? — шагнул он ко мне. — Я же извинился! Я правда не хотел! Давай начнём всё заново, я исправлюсь!
— Исправишься? — переспросила я. — Ты теперь только о моих деньгах думаешь. А раньше где был? Уходи.
Он пытался что-то говорить, но я открыла дверь и сказала:
— Всё. Пока.
Он ушёл, забрав сумку, а я осталась одна. И знаете, стало легче дышать.
Прошёл месяц. Я начала тратить наследство: сняла ещё денег, обновила гардероб, съездила к Свете на выходные. Игорь звонил пару раз — просил встретиться, говорил, что скучает. В последнем звонке сказал:
— Оля, я дурак был. Прости меня. Я тебя люблю, правда. Давай попробуем снова?
Я выслушала его и ответила:
— Игорь, ты не меня любишь. Ты полюбил мои деньги, когда узнал о них. А я тебя простила — но назад не возьму. Живи как знаешь.
Он замолчал, а я повесила трубку. И поняла: я не бедная. Никогда ею не была. А он пусть теперь мечтает о том, что потерял.