Но он уже направлялся к подъезду, не оборачиваясь. Леся взглянула на неё и поспешила вслед за мужем.
Ночью Оксана не сомкнула глаз. В гостиничном номере было душно, простыни сбивались с кровати. Перед глазами всё стоял Роман — взрослый, отстранённый, чужой. Она достала из сумки старую фотографию: трёхлетний мальчик на детской площадке улыбается в объектив, размахивая пластмассовым совком. Это было последнее его фото, которое у неё сохранилось.
Утром позвонила Леся:
— Роман не знает, что я звоню.
— Что-то произошло?
— Нет… просто… — она замолчала на мгновение. — Он никогда не плачет. А вчера… я услышала, как он плакал в душе. Думал, что я не услышу.
У Оксаны перехватило дыхание:
— Леся, помогите мне поговорить с ним. Хоть ненадолго.
— Я не могу, — в голосе Леси звучало искреннее сожаление. — Он мой муж. Я не могу предать его доверие.
— А я предала? — Оксана почувствовала, как по щекам потекли слёзы.
— Вы ведь знаете ответ…
В трубке повисла тишина.
— Леся… расскажите мне о нём. Какой он?
Наступила пауза, затем послышался тихий вдох:
— Он замечательный человек. Добрый и с отличным чувством юмора. Очень любит свою профессию — он архитектор, вы знали? На прошлой неделе выиграл конкурс на проект нового торгового центра.
Оксана слушала молча и вытирала слёзы. Её сын стал архитектором… а она даже этого не знала.
— Он очень заботливый, — продолжила Леся. — Когда я болею, сам варит супы… правда, получается так себе, — она тихо засмеялась. — И ещё… он будет прекрасным отцом.
— Отцом? — Оксана застыла на месте. — У вас есть ребёнок?
— Будет через четыре месяца.
Оксана закрыла глаза: у неё будет внук… или внучка…
— Мальчик, — сказала Леся так спокойно и уверенно, будто прочитала её мысли. — Мы уже знаем пол.
— Как назовёте?
— Виктором. В честь деда.
Конечно… В честь того человека, кто его воспитал… Не в честь женщины, которая оставила его в три года…
— Спасибо вам за то, что рассказали это мне… — прошептала Оксана едва слышно.
— Простите меня… Мне действительно жаль… Но помочь вам я не смогу…
К вечеру Оксана больше не выдержала: снова поехала к его дому и поднялась на пятый этаж. На этот раз решилась нажать кнопку звонка.
Дверь открыл Роман: в домашней футболке и с чашкой чая в руке он замер на пороге:
— Опять вы?
— Рома… пожалуйста… выслушай меня…
— Зачем?
— Потому что я твоя мать!
Он покачал головой:
— Нет… Вы – женщина, которая меня родила. Но матерью вы для меня никогда не были…
— Я понимаю свою вину…
Он усмехнулся:
— Вину? Знаете ли вы вообще настоящую причину моей обиды? Не потому что ушли тогда… а потому что даже попытки вернуться толком не сделали…
— Я старалась! Я звонила…
Он кивнул:
— Один год… А потом? Где вы были потом? Когда мне исполнилось пять лет? Десять? Пятнадцать?.. Где были вы тогда?.. Когда я пошёл первый раз в школу?.. Когда болел?.. Когда впервые полюбил?.. Где вы были на выпускном?.. На моей свадьбе?..