Сайт для Вас!
Дмитрий предупреждал.
– Мам, она совсем не такая, как ты себе представляешь.
– Ну конечно, – отмахнулась Александра. – Они все «особенные».
А сама уже мысленно вынесла вердикт: провинциалка. Явилась из какого-нибудь забытого богом посёлка, чтобы охмурить столичного парня. Что ж, посмотрим, на что способна.
Дверь она распахнула с той самой улыбкой – чуть натянутой, с едва уловимой насмешкой.
– Ну, показывай свою провинциалку, – бросила она сыну, даже не оборачиваясь полностью.
И вдруг застыла.
На пороге стояла девушка в простом сером пальто, с аккуратно уложенными набок волосами. Никакой вычурности, ни капли показного блеска. Спокойная, светлая. И взгляд – внимательный, будто видит больше, чем следует.
– Здравствуйте, Александра, – произнесла она тихо и уверенно.
Хозяйка на секунду растерялась и не сразу нашлась с ответом.
– Да… проходите.
Мария разулась, аккуратно сняла пальто, и в этот момент Александра окончательно собралась. «Не расслабляйся. Это всё игра. Сейчас разберёмся».
За ужином она усердно изображала радушие, одновременно пристально наблюдая. Мария ела спокойно, без спешки, отвечала на вопросы прямо, не пытаясь угодить. Рассказала о работе бухгалтером, о родителях. Ничего лишнего. Ни намёка на желание понравиться.
И это раздражало сильнее всего. Зацепиться было не за что.
Дмитрий буквально сиял. То и дело брал Марию за руку, смотрел на неё так, словно перед ним не девушка, а настоящее чудо.
– Раз ты из сельской местности, – внезапно произнесла Александра, аккуратно поставив чашку на блюдце, – наверное, хозяйка ты отменная?
Мария слегка склонила голову.
– Готовить умею. Да.
– Прекрасно! – улыбка у матери стала шире. – Завтра у меня гости, подруги. Поможешь с ужином?
Дмитрий напрягся – Александра уловила это краем глаза.
Мария же просто кивнула:
– Конечно.
И снова улыбнулась. Ровно, спокойно.
Но в этой улыбке было что-то такое, что кольнуло Александру сильнее любого открытого конфликта.
Утром на холодильнике обнаружилась записка.
«Ушла по делам. Вернусь к шести. Меню на столе. Александра».
Мария стояла на чужой кухне – блестящей, холодной, с запахом дорогой бытовой химии – и перечитывала список:
Холодец. Салат «Оливье». Салат с языком и грибами. Мясной пирог. Рыба, запечённая под сливочным соусом.
Пять блюд.
На восемь человек.
К шести вечера.
Она тихо усмехнулась. Что ж, раз экзамен – значит, экзамен.
Открыв холодильник, она перестала улыбаться.
Мясо для холодца лежало в мутном пакете с желтоватым налётом по краям. Сметана отдавала явной кислинкой. Язык… трудно сказать, когда его вообще покупали. В морозилке – рыба под толстым слоем льда, с подозрительными бурыми пятнами. Муки в пакете оставалось граммов триста, не больше.
Мария достала телефон и сфотографировала содержимое холодильника. Просто так. На всякий случай.
Затем глубоко вдохнула.
Вот, значит, как.
Подстава.
Она легко представила продолжение: гости пробуют блюда, переглядываются, морщатся. И Александра с показным сожалением вздыхает, готовясь произнести что-то вроде: «Ох, Мария, милая, ну…»